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La Mano de Dios – Morre Waldick Soriano

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Que apazigue as dores de corno em outra existência, ó Mestre!

Pois é, meus amigos, que futebol que nada, hoje abro este espaço para divulgar uma triste notícia. O Grande Waldick se foi, deixando nós, amantes das mulheres e cornos em potencial um pouco mais tristes do que de costume.

Como homenagem, reproduzo abaixo o texto do colossal Xico Sá, meu guru de cana e de pena. Pensando bem, a tristeza de um amante solitário tem muito a ver com futebol sim…

VOCÊ NÃO É CACHORRO NÃO, MAS EU SOU WALDICK SIM, COM MUITO ORGULHO

Morreu, digo, partiu desta para uma melhor, o cantor e compositor Waldick Soriano, o nosso Johnny Cash baiano, como diz o escriba e amigo Zé Teles. A imagem que fica é o seu chapéu preto voando em uma noite fria de São Paulo, mas precisamente na porta do cabaré do viejo Charles Bronson, ali na rua Avanhandava. Foi a última vez que estive com o ídolo, finalzinho do ano passado. Inesquecível a conversa molhada por duplos uiscões inspiradores. Nós, cuja educação sentimental, aí incluindo os bons pares de chifres, devemos a WS, o homenageamos com esta crônica que segue, e que a terra e todas as dores de amores lhe s sejam leves… No cinquentário da bossa-nova, sinto muito pelos bons modos jazzisticos que tanto agradaram a classe média do sr. João Gilberto, mas ninguém me disse mais coisas do que esse homem que cantava Dostoievski para as putas e para as nossas mães ao mesmo tempo:


“Hoje que a noite está calma/ E que minha alma esperava por ti/Apareceste afinal/ Torturando este ser que te adora…”


Cuba libre e uma canção de Waldick Soriano, quem há de resistir?


Quem há de se meter a bacana e não deixar irromper das profundas e sinceras cacimbas d´alma a cafonice de nascença? Brega não, cafona sim, hoje e siempre.


Lembro minha mãe Maria Socorro e a prima Maria Ivone, nuestra amada e bolerística Marivone, o buriti-mor da generosidade do Crato e arredores, ouvindo Waldick e Nelson –“Fica comigo esta noite/que não te arrependerás/ lá fora o frio é um açoite…”

E o primeiro porre? Sullivan, Adailton, Garrincha…O elenco. O meu foi no Caldas, Barbalha, também nas áreas dos Kariris, antes mesmo de conhecer os escribas Wilson Vieira e Josélio Aráujo, amigos do ramo e daquela terra, barcos que navegam com a verve da cachaça e do lirismo -de que mais pode ser feito um homem de verdade a não ser com essas duas argamassas?


Sem essa de brega-cult, modinha de machos & fêmeas, imperava a cafonália mesmo,e a trilha sonora do primeiro porre não poderia ser mais bela: Bartô Galeno,claro. “No toca-fita do meu carro, uma canção me fez lembrar você”.


Mas voltemos a Waldick, toque outra vez meu amigo, talvez não haja canção mais bela, sim, do que “Tortura de Amor”, aquela cujos versos enfeitam a cumeeira desse texto,e que prossegue, mais ou menos assim: “Volta, fica comigo só mais uma noite/Quero viver junto a ti/Volta, meu amor/Fica comigo, não me despreza/A noite é nossa e o meu amor pertence a ti”.

Chora, Evaldo Costa, lembra do tempo em que nos consolávamos com a radiola do Robertão 70, clássico do romantismo dos derredores do Parque 13 de Maio, no glorioso Recife? Pelo que sabemos, eis que o destino levou Robertão, e não por morte morrida, por morte matada, um covarde faca que arranca as tripas de um homem como o neo-realismo vira o sol das existências. Robertão,sósia do rei, era mesmo um greco-pernambucano, a tragédia dormia debaixo dos caracóis dos seus cabelos.

Toca outra vez, Waldick: “Hoje eu quero paz,/Quero ternura em nossa vida/Quero viver, por toda vida,/ pensando em ti”.


Falar no homem, essa mesma “Tortura de amor”, com o grupo português Clã, é uma coisa d´além mar. Pense numa dor-de-corno com acento de fado e melancolia à moda do Porto! A homenagem a Waldick está no cd “Eu não sou cachorro, mesmo”, da Allegro Discos, a mesma gravadora que havia feito um tributo a Odair, esse outro monstro do chifre. Além da mocinha do Clã se derramando de amor & dor, tem China e Lula Queiroga cantando Marcio Greyck, que eu vou te contar, uma coisa de cinema, uns curiós, uns pitiguaris, umas patativas, uns sabiás…

Toca outra vez, Waldick, desce mais uma, Robertão 70, e que vocês se entendam por ai… Daqui do planeta azul, platonicamente hablando e tirando onda de sofista em tubarônicas bocarras, pago la dolorosa… Depois de todas as saideiras a gente se reencontra. Beijos.

Xico Sá (http://carapuceiro.zip.net/)

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Ainda sobre a vitória do Sport

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Reproduzo abaixo texto do grande Xico Sá sobre a vitória do Sport, publicado na Folha de São Paulo de hoje. Xico Sá é outro feroz até o caroço, além de escrever muito bem:

XICO SÁ

Deus e o Bala na terra do sol

O Divino revelou ao herói do Sport o desfecho da Copa do Brasil na Ilha de Lost e pediu clemência da Fiel a Felipe

AMIGO TORCEDOR, amigo secador, Deus é fiel, mas, dessa vez, queixoso do mundo-cão, foi tirar uns dias de folga no Nordeste, onde, em um semáforo na praia do Pina, no Recife, revelou a Carlinhos Bala, como a um dos seus profetas do Velho Testamento, o que aconteceria na Ilha de Lost, também conhecida como do Retiro.
“Filho, a princípio achei que era o Chico César, criatura de Catolé do Rocha, mas reparo que és tu mesmo, menino Bala, como andas, preparado para a final com o grande Corinthians?”, gracejou o Divino.
“Senhor, agora vejo que estás mesmo onde menos a gente espera, como diz a Bíblia”, bradou o mestiço do pequeno David com Macunaíma.
“Filho, prepare-se para viver dias de glória, mesmo com todo o meu respeito à fé cega dos admiráveis coríntios, bem-aventurados sejam os renegados do Sport que tanto penaram pelas Segundonas da vida, os alvinegros só começaram as suas peregrinações e são líderes absolutos.”
“Senhor, vamos ganhar a Copa do Brasil, como na visão que tive no gol salvador na casa do São Paulo?” “Filho, como disse o bravo Juca Kfouri, tenho mais o que fazer nesse mundão sem porteiras, pero…”
“Pero o quê, Senhor, até parece argentino com esse portunhol do Herrera, pelo amor dos meus filhinhos, precisamos do título para lavar a nossa honra, é unanimidade entre os cavaleiros das mesas-redondas que o Timão já pode colocar a faixa.”
“Calma, na carta do secador São Paulo aos coríntios há outro rumo.” “Senhor, o sinal vai abrir. Perdoe-me, mas tenho pressa, pois Nelsinho não tolera atrasos na Ilha de Lost.”
“Bem-aventurado seja o Baptista, que suportou, com resignação e sabedoria, todas as humilhações da queda para a Segundona…”
“Mas, Senhor, vamos ganhar a Copa do Brasil? Perdoe minha objetividade burra!”, apelou o boleiro, enquanto uma criança passava o rodinho no vidro do seu Audi prata.
“Tem comido cuscuz com ovo?!”, Deus tentou mudar o papo, citando um segredo da força do baixinho.
“Cuscuz com bode também, Senhor, mas sem cachaça”, respondeu, mais relax, o herói do Sport.
“Muito bem, era a comida dos homens fortes do deserto, viva os caprinos, incluindo os cordeiros, sagradas criaturas, mas um vinhozinho está permitido, pois nem Deus agüenta a sobriedade absoluta.”
“Senhor, por que segura o sinal no vermelho tanto tempo? Creio que estamos conversando há horas.”
“Assim será o jogo para os alvinegros, tudo trancado, não verão o caminho da rede após bem-sucedidas pescarias neste ano”, disse o Divino.
“Embora tenha cerimônias de me meter nessas pelejas, os coríntios, quase sempre humildes, cometeram o pecado da soberba, pecado do meu apóstolo tricolor e ultimamente do Palmeiras do Luxa, sacas?”
Além do sinal, belas nuvens negras da chuva e da fartura nordestina encobriam o caminho de Deus naquela hora, quando o menino Bala recebeu a iluminação do título e espalhou para a incrédula mídia.
Ao longe, Deus cantou para o boleiro: “O bom menino Felipe, coitado, vai tomar um gol que pode parecer frango, mas, para quem sabe de futebol, será indefensável, espero que a amada fiel não o julgue, e que o caminho na Segundona seja leve!”.

xico.folha@uol.com.br